Temps de cochon, à ne pas mettre un chat dehors. Faut croire qu’on est pire que ces bêtes car on est bien là, les pattes dans la boue. Mobert tourne en rond, ses chaussures en croco ont l’air de résister, mais pour combien de temps.
Une conduite intérieure grise vient de s’arrêter sur le chemin. C’est le laboureur qui débarque, trapu, cheveux gris, coiffé d’une casquette, une gueule, ornée d’une pipe, dont la fumée nappe un nez qu’il a fort gros, Fernand pour les intimes.
Mobert n’a pas l’air rassuré.
- Alors ! Dit le laboureur.
- Il flotte, répond Mobert
- Tu t’fous de ma gueule je le vois bien qu’il flotte…
Et pan une mandale dans les côtes, c’est pour ça qu’on l’appelle de laboureur.
Au bruit de la voiture, Stéphane apparaît, mort de trouille, il tient dans la main une canne à pêche.
- Qu’est-ce qu’il fait, lui, il se prend pour un touriste.
A moi, il ne m’a encore rien dit, j’attends patiemment, je l’aime bien le laboureur.
Mobert pointe du doigt vers l’étang. Une masse informe dérive à vingt mètres de la berge sous une pluie battante.
- Ah ! Les cons ! L’ont pas lesté ! j’vais vous chloé le bec, moi, mes oiseaux.
S’adressant alors à moi.
- Rapporte !
Puis :
- Gamine, tu t’occupes de ces deux là.
Hillary, qui pour le coup ronchonne, sort sous la pluie
- Thumb… Thumb… Fait le silencieux.
Je fais des efforts désespérés pour ramener le corps sur la berge, costaud un Labrador, mais tout de même.
- Tiens pendant que tu y es, tu me descendras aussi le clebs… Fait chier.