Mon cheval en panne, je me vois contraint de faire la bise à ma bicyclette qui tremble de désir.

(― Voilà ce que coûte la lecture de cet auteur privé de neurones : une céphalée potentielle résultant d’une indignation justifiée !
― Que nenni mon ami ! Cet auteur est grand.
― Grand ! Vous me la baillez belle.
― Immense. Si le mot « génie » n’était pas tant galvaudé, je n’hésiterais point à…
― Hésitez, mon cher, hésitez.
― Qui vous permet de m’enjoindre une quelconque attitude devant ce chef-d’œuvre de beauté et de concision !?
― Plaisantez-vous ?
― Non monsieur, je ne plaisante pas !
― Trouvez-vous dans cet écrit quelque chose de beau ?
― Qu’est-ce donc que la beauté en regard de cette pure merveille dont les dieux eux-mêmes sont jaloux ?
― Vous n’y allez pas de langue morte. Ne vous serait-il point arrivé un quelconque accident cérébral ?
― Monsieur ! je ne vous permets pas…
― Car enfin, considérer cet auteur comme supérieur aux dieux, n’est-ce point prendre les lecteurs pour de sottes personnes ?
― Loin de moi cette offense faite à de braves gens souvent bénévoles.
― Les lecteurs, des braves gens bénévoles… !
― Et que je suppose sachant lire, quoique…
― Quoique !?
― La lecture de ce superbe auteur ne soit point à la portée d’un mortel insuffisamment instruit…
― Vous aggravez votre cas. Je ne sais pas si les lecteurs pourront supporter votre arrogance.)

Là s’achève ce dialogue de sourds, les lecteurs n’étant point disponibles pour l’instant.