- Georges ?
- Eh, OK entre nous, mais avec les autres c’est Djo !
- Djo…rges. Ton père te laisse pousser les cheveux ?
- Mon père se fout de moi ! Fais voir… le tien ne t’a pas raté… boule à zéro !
- Il dit que c’est lui qui paie, alors…
- Nos vieux font chier tant qu’ils peuvent. Ça va pas durer.
- T’en es où pour ta musique ?
- Le rouquin m’a accepté dans son groupe
- Super ! Comment vous vous appelez ?
- ILS s’appellent les Led Zeppelin, comme les autres
- « ils » ?
- Ouais, ils m’ont déjà viré. Ils m’avaient filé une basse pourtant.
- Une basse ?
- Une guitare électrique qui fait pas de bruit.
- Et alors ?
- Alors ça s’appelle Led Zeppelin et ça sait pas reconnaître le talent. Parait que je jouais hors rythme, à contretemps… c’est eux qu’étaient pas bons. Putain, quand t’entends LED ZEPPELIN, les vrais, tu vois tout de suite où je veux en venir avec mon rythme.
- Ton rythme Djorges ?
- Ouais, ma créativité… vingt ans d’avance. Ici, c’est peau d’balle
- Ça s’est mal terminé ?
- Mon poing sur leurs gueules, c’est eux qu’ont commencé.
- Toujours pareil ?
- Toujours pareil : péquenot, bouseux, boursier… toujours pareil.
- Tu vas faire quoi ? T’es grillé de partout.
- Je fous mon camp. Je passe en Suisse pour faire du fric. Là-bas, je sentirai moins le purin. Comme un escalier menant au paradis !
- Georges?
- Hum?
- Ton père, il a besoin de personne pour ses foins?
- T’es con ! Et la Peuge ?
- Non, ça pue et c’est des cons !
- Fils d’ouvrier, va !