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Ce roc voûté par art, c’est encor la première;
Ce roc de Tarascon, ou c’est le seul moment.
Les géants descendus -la première ou dernière ? -
Dont tant d’os excessifs, ou le dernier amant ?…
Ô seigneur Du Bartas ! Du berceau dans la bière
Dont est plein mon verre, je t’aime tendrement.
Mais les vrais descendants, Ô délice ! Ô tourment !
Ont besoin de témoin : c’est la Rose trémière.
J’ai passé près Salzbourg les mains pleines de feux,
La Cigogne d’Autriche, fleur de sainte Gudule ;
Barberousse et Richard dans le désert des cieux.
La neige règne et fond ; vous insultez nos dieux !
Elle est, m’a-t-on juré, de votre ciel qui brûle,
Des anciens monts rongés la plus sainte à leurs yeux !
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