Mon stylo-plume a encore coulé. Evidemment, j'ai rien vu, tiens, tu en as de bonnes, elle en a de bonnes aussi, la maîtresse, je suis gaucher, quand ça coule, je ne vois pas, mais la manche de mon polo, si, elle voit bien, et ma mère, le soir, aussi. Pas la peine de crier, fallait me faire dans le bon sens ou m'acheter un stylo qui ne bave pas. A croire que je le fais exprès.
J'ai dû tout recopier.
J'en ai marre.
Maman elle dit que dans le temps, les gauchers, on les contrariait. Comme si on ne me contrariait pas, moi, avec les stylos à encre, les ciseaux qui marchent pas, les guitares à l'envers, et puis tiens, l'écriture de la gauche vers le Graal. Mais non, je devrais être content, on ne m'a pas traumatisé quand j'étais petit. A choisir, j'aurais préféré. Avec un peu de chance, je ne m'en rappellerais plus, et mes manches seraient toujours propres.
Quand je serai grand, je ferai droitier.