Lumière.
On discute au fond de la pièce.
Qui as allumé?
Les pales du ventilateur tranchent l’air étouffant.
On était mieux dans cette putain d’obscurité.
Merde, c’est vrai 19 heures allumage automatique. Dissuasion de cambriolage.
Au fond de ton fauteuil tu m’écoutes. Deux heures que t’as pas dit un mot.
Moi je suis assis à tes pieds.
On a une vieille platine qui crache du rock depuis qu’on est là. Le même vinyle. Femme fatale. Velvet Underground.
Y a une bouteille aussi. Trouvée dans la cave de mon grand père qui m’a prêté sa maison. Château neuf du pape. 1997.
Deux ados qui picolent une bouteille à 100 balles. Mais moi j’aime pas le rouge.
Je crois que je t’aime. Tu fumes encore façon Gainsbourg.
Deux putains d’heures que t’as pas bougée.
J’ai fini la bouteille m’en veut pas.
Je te laisse pioncer.
Je sors.
Premier bidon d’essence, deuxième, troisième. Craquement d’allumette.
J’ai foutu le feu à la baraque, à ton corps endormis à mes idées noires et au poignard encore taché de sang.