De très anciennes paroles s'évadent des livres de la mer.

Fil à fil, quelques rues bateaux les perçoivent, se détachent des trottoirs, dérivent et s'abîment, échouent dans un cul-de sac d'écumes.

Sur ces territoires évadés, des spleens de sirènes résonnent sans corps. Peu à peu pourtant, les tissus d'amour commencent à onduler au profond de lumières insensées qui attirent les hommes. Rapides, ils les saisissent à la taille, les renversent pour les multiplier.

Un grondement de désirs argentés, enlace la ville d'eau. Des pensées masquées aux prières liquides appellent, se répondent.

Venise et l'Adriatique s'étirent bien au delà de l'océan.

Voilà maintenant les égarés vêtus d'or qui miment le feu et s'en viennent griffer les vagues. Personne n’en veut. Ils se dressent alors péniblement dans les grands fonds, les poings serrés, le visage déchiré par son étrange lumière violette puis ils défroissent leurs nageoires qu'ils offriraient bien pour un rivage, un frôlement d'amour humain.

Quand la nuit se fait puissante du spleen des sirènes, ils s'enlacent enfin en pleurant, s'aiment dans l'ombre et le déguisement, au creux d'un berceau d'algues agitées.
Après, leurs corps pressés se dissipent doucement dans l'atmosphère du matin. On les imagine qui tentent de retenir la chair autour de leurs pensées mais leur fluide est si léger… que rien ne persiste au-delà de la nuit autiste.