Rebecca dormait. Je m’ennuyais dans ses rêves. C’était un auteur sans imagination et une piètre rêveuse. Je devinai l’avenir incertain qu’elle me destinait. Je n’allais pas attendre qu’elle attente à mon intégrité, je ne voulais pas être issue d’un inconscient aussi sournoisement névrosé, et je voyais clairement les pulsions sadiques qui l’animaient.
Elle m’avait déjà prénommée Annabelle mais c’est d’une Anna moche qu’elle se préparait à accoucher. Son univers fantasmatique n’était qu’un champ de ruines et ses sarcasmes mous du genou me donnaient déjà de l’asthme.
Dans mon monde, il se dit qu’on ne choisit pas l’écrivain qui vous donnera la vie. Mais dans mon monde, tout est possible. Je claquai la porte de ses songes , brisai le miroir dans lequel elle se cherchait et susurrai à son oreille : Rebecca , je suis venue te dire que je m’en vais. Elle fit mine de se réveiller, grogna, se retourna et repartit explorer les tristes contrées dont j’étais en partie certes,, mais seulement en partie, issue.
Je décidai de filer sans me retourner.
Dans mon monde, comme dans le sien, quelques déesses aux prénoms magiques brillaient de tous leurs feux . Mais Alice, Lolita et consorts pouvaient se faire du souci. Annabelle se faisait la belle. Ne restait plus qu’à me trouver un écrivain digne de moi.
Jones ? Ce nom résonna dans ma tête, venu dont on ne sait où. De mon imagination fertile de créature rebelle, une scorie du cerveau malade de ma mère biologique ?
Jones, ça sonnait pas mal.