Le vigile autorisa la voiture à entrer dans la zone business du JFK Airport.
- Je la sens pas, vot’ blague, dit Cleese.
La limousine doubla des camions de kérosène, des types qui agitaient des bâtons orange…
- Le vla! cria John.
Un Lear jet bruyant effectua un demi-tour sur la piste et vint rallier la cale à faible allure. Le chauffeur amena la limousine à hauteur de la porte de l’appareil. L’échelle de coupée descendait.
- Non, dit John au chauffeur. Garez-vous derrière l’avion, on veut lui faire une surprise.
La porte du Lear s’ouvrit. Un type en costard croisé noir apparut en haut de l’échelle.
De l’arrière du jet, les autres ne voyaient personne descendre.
- Qu’est-ce qu’y fout ? s’impatientait Bob.
- Ouvre la portière, ordonna John qui tenait le sac de jute ouvert.
Quand le mec arriva au bas de l’échelle, un sac lui tomba sur la tête jusqu’aux hanches.
- C’est un enlèvement, salopard !
Le type se débattait, mais les autres le traînèrent jusqu’à la banquette arrière de la bagnole.
- Qu’est-ce que vous foutez ? hurla le chauffeur.
- Surprise ! s’écria Bob en arrachant le sac.
- Merde, c’est pas Dave !
- Il a un flingue !
Détonations.
- Je suis touché !
- Prends-lui son flingue !
Bob et John se penchèrent sur le mec affalé sur la banquette. Une tache rouge s’élargit sur sa poitrine.
- Putain, vous avez flingué Tony Marciano ! cria le chauffeur.
Des types en costard noirs surgissaient en tirant partout.
- Je la sens vraiment pas, vot…
Cleese s’effondra. Raide mort.