Elle va nue, cheveux au vent dans la tempête de neige qui balaie affreusement l’immense plaine. La petite maison dont elle vient de s’enfuir est secouée par d’épouvantables rafales. Des fragments de glace venus du pôle brisent les vitres des fenêtres aux volets laissés négligemment ouverts, tant la hâte de faire l’amour après l’avoir rencontrée sur le quai de la petite gare m’a fait ignorer les prémices rugissants. Pourquoi s’est-elle enfuie ? Quelle mouche l’a piquée pour affronter de si terribles éléments. De quelle matière est-elle faite pour ne point succomber au froid mortel ? L’aurais-je blessée par une observation concernant sa plastique ? Comment comprendre les femmes devant un tel comportement ? De la fenêtre de la chambre aux vitres brisées, enveloppé d’une épaisse couette arrachée au lit bouleversé, je la vois soudain disparaître de ma vue, apparemment engloutie par la mare aux canards recouverte d’une fragile couche de glace, tant la tempête et la froidure furent soudaines. Qu’elle ne l’ait point vue sous la neige, quoi de plus normal. Mais qu’elle s’enfonce dans l’eau glacée sans que je lui porte secours, voilà qui serait indigne de moi.

N’écoutant que mon bon cœur, je me précipite vers la bouteille de gnole afin d’en ingurgiter une grande lampée avant que de m’aventurer, munie d’une corde avec laquelle je voulais me pendre adolescent, et parviens enfin au bord de la mare. Elle est là, assise sur la berge, me regarde : j’ai froid, dit-elle.