Ce sentiment d'appartenir et de ne pas comprendre, je suis sûr que tu le connais aussi, France, toi qui t'agite sec sous ma fenêtre. Toi qui choisis des livres pour tes enfants à la bibliothèque. Toi qui contrôle leur alimentation physique et spirituelle, mais pas tout le reste. Toi qui rejette la faute. Toi l'hystérique égoïste. Toi qui ne te rends pas compte que chaque jour tu enterres la Beauté derrière l'éthique. Je suis sûr que tu connais ce sentiment d'appartenir et de ne pas comprendre, tes dépressions le prouvent.

J'imagine aussi France parfois, baisant avec le cycliste Décathlon. Ce sont les jours où je suis cynique. J'essaye de me départir de ça, mais ce n'est pas si simple, pas si simple que ça. Je les vois tout à tour pratiquant un amour stérile, consumériste et froid, alors je ricane, ou bien je pense au contraire qu'ils doivent y aller comme des cochons en frottant leur sexe trempé contre le visage de l'autre. Et frotter tout ce qui pendouille, et râper, et dégouliner, et en venir à un peu de violence, s'enculer en bons perdants, elle avec un gros godemiché fluorescent, avant de rouler de leur côté du lit, rageurs et honteux.