Au bord de Saint Louis, lèche la langue: sable d'or fondu ciselant l'océan de minium
Cannes à pêche plantées entre les grains: cheveux de nylon naufrageant les squales
Le combi ensablé dans les grains liquides : putain de plombs dardés du zénith
A l'horizon, des tôles ondulées murs de torchis, deux chèvres, des cris d'enfants
Un air de Gershwin s'élève et enveloppe quelques sourires d'ivoire
Quatre paires de bras soulèvent la camionnette: posée 20 centimètres plus loin
Et de reprendre le bémol là où leurs lèvres en sucre de canne l'aient laissé
Un rien d'ébène… Les blanches sur la touche