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Les lumières pauvres du camp de forains
trouent la nuit comme des lucioles
alors te prend l'envie du ralenti
d'un café sans sucre et sans lait
en lisière de table et coudes serrés
Tu trinquerais aux inconnus, à la nuit blanche
qui prend la route vers demain - dès l’aube
quand blanchissent les tempes des villes, le linge nomade des forains.
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