mains dans les poches
de mon paletot usé
jusqu’à la trame



des cygnes immobiles
longent la berge du lac
l’eau silencieuse



dans la cheminée
se tordent dans les flammes
mes mauvais poèmes



le vent du nord
n’était que de passage
ce soir de printemps



de ce que j’écris
mon chat n’en a rien à faire
mon chien peut-être…



route de campagne
chiens aboyant contre moi
poules et canards



soleil couchant
les vaches rentrent à l’étable
à pas comptés



il rit aux éclats
sans se soucier de blesser
les uns ou les autres



perles de lumière
quand éclate sur la digue
la vague furieuse



marée basse
des bateaux qui dodelinent
au bas du quai



dans cette bouteille
un trois-mâts qui a franchi
le goulot



à l’abri du vent
un vieux marin se repose
du grand large