Je crois que c’est quand j’ai soulevé le bébé que l’idée s’est clairement imposée. J’ai quand même gardé la petite contre moi, son corps étrangement cylindrique calé sur mon bras gauche, la nuque bien soutenue par biceps huméral. La nausée est montée, je me suis contrôlée et ai continué à faire des yeux rieurs à l’enfant, le problème c’est que plus je la regardais plus l’idée prenait de la place dans ma tête, une idée monstrueuse, j’ai fermé les yeux.
Fallait juste que je m’y fasse, j’avais fini la course, j’étais qu’une espèce d’utérus périmé. Un qu’était même plus physiologiquement apte à faire grandir dans son bide quoi que ce soit qui ne fut un amas cellulaire informe. Un, Incapable de placenta, incapable d’enfantement. Infoutue d’être mère.
La petite s’est mise à gigoter, les bras se levaient de façon anarchique et militante, ses genoux frottaient contre mon bide, ils cognaient dans le bouton déclencheur, je me suis mise à lui murmurer à l’oreille de bien vouloir arrêter de remuer, je lui ai tout dit d’une traite dans son oreille de gosse de 3 mois. L’utérus, sa date de péremption, les ovaires qui gueulaient famine, vengeance, qui se seraient bouffer les Fallope, et le bouton déclencheur sous les plis de ses genoux.
Elle a continué.
Chez moi l’acte est contenu dans l’idée.

Alors j’ai fait ce qui s’imposait.