Une seconde a suffi ; j’ai croisé son regard pendant qu’elle allait à signer le chèque, elle a baissé le regard, a rangé le chéquier. Elle a sorti un billet de 20 et la caissière a fait le tri de ce qu’elle pouvait garder. Son caddy était bien vide quand elle est sortie des caisses ; nos regards se sont croisés de nouveau, il y avait un rien de narquois dans le sien, j’ai essayé de mettre de la tristesse dans le mien, mais j’étais plutôt content et c’était difficile de le masquer complètement, disons au mieux qu’elle a du croire à de la gêne.

J’ai sonné chez elle plus tard avec ce qu’elle avait laissé à la caisse agrémenté de pizza, d’un bourgogne, du DVD de Mulholland Drive et d’une cartouche de clopes. Elle m’a ouvert et j’ai vu qu’elle n'était pas de marbre ; on a parlé un moment de ce qui s’était passé deux heures plus tôt en buvant le Bourgogne, je grignotais la pizza ; elle fumait.

Elle n’aime pas David Lynch, "pas grave", même si je comptais secrètement sur la scène entre Betty et Rita pour mettre le feu aux poudres. Il y avait de la tristesse joyeuse dans son regard, de la lucidité lubrique dans le mien. Elle m’a dit « pas ce soir », mon fils dort à côté, lundi soir !

Dimanche matin, les flics enfonçaient sa porte à 6h00 tapante, j’ai été réveillé par les tirs. On dit qu’elle appartenait à un groupe autonomiste, qu’elle s’apprêtait à commettre un attentat.
Je me demande toujours dix ans après pourquoi elle s'est inventé ce fils et pourquoi ce "lundi soir"...