Ça tombe. Parait que structurellement chaque flocon est différent. Ça virevolte, se marre et s’entrechoque. On dirait une cour de récré grouillante de gosses surexcités. Une vie en accéléré dont on peut suivre le destin, une trajectoire faite de rencontres, de séparations de percutions et puis au final, le nuage se reconstitue au contact du sol en formant un peuple immobile. Immobile est stupide.
J’ai 45 ans. J’ai rencontré toutes sortes de gens, contacté toutes sortes de femmes, je voulais pas jouer le jeu, mais au final l’amour m’a baisé. Je ne suis qu’un petit pignon merdique et égocentrique dans le grand engrenage,ma folie est une cellule cancéreuse, le chagrin, la douleur et le bonheur sont au gouvernail. L’art n’était pas prévu dans la machine, comme un virus inoffensif, un grain de sable mou.
On vient du ciel, il parait, mais on a rien à voir avec une limace ou une mouche à merde, c’est juste des accessoires, nous on est mieux, conscient, on sait qu’on va mourir, faut croire que ça change tout.