Y commençait à s’intégrer Fred. Y plaisantait. Y ricanait.

On était tous sur le stade, on trottinait gauchement de ci de là. La bouffe les journées à rien foutre l’anxiété faisaient qu’on peinait plus que de raison mais on disait rien. Si on voulait critiquer les docteurs on le faisait le soir, et ceux qui en avaient après la terre entière convulsaient au lit.

Fred disait qu’il était plus apte à courir, on a vite compris pourquoi. Pas plus de quarante balais, Fred, à le voir comme ça. L’avait dû être élevé à la Suze ce con, son arbre généalogique devait être de la famille des Epileptus Cirrhosi, c’est ça qu’on se disait, mais on pouvait pas savoir alors on la bouclait.

Y s’est accoudé à la rambarde de sécurité et il a glissé le long, d’abord comme un petit vent qui caresse une fenêtre, et puis il eu la gigite comme on en avait jamais vu. De mauve il est passé à bleu, puis tout noir, parfaitement obscur, quelqu’un a dit que la nuit lui était tombée dessus. On aurait cru qu’y voyait des chauves-souris des fantômes des serpents des anges ou des dieux tellement y tremblait de partout. L’infirmier lui a planté un bâton droit dans la bouche, à croire qu’il embrochait une poule avec sa langue tirée, sa concentration baveuse. C’est là que Fred a eu son orgasme cataclysme, un vrai truc de bonne femme possédée.

Pas plus de quarante balais qu’il avait, Fred. Mort en voyant le bout du tunnel. Décédé avec une couche qu’on lui avait enfilée à la va vite dans l’ambulance.