― La nuit, quand je dors, je fais des rêves fous.
― Ah ! vous m’intéressez.
― Je rêve que je soulage la misère, donne à manger à ceux qui ont faim, que…
― Que… ?
― Que je suis immensément riche et que je consacre ma fortune aux déshérités, aux damnés de la terre.
― Et alors ?
― Et alors, au réveil, je suis toujours pauvre comme Job.
― Et pourtant, la richesse, vous baignez dedans, que je sache.
― Hélas, mon bon.
― Que voulez-vous dire ?
― Je vous le répète, je suis totalement démuni.
― Et cette somptueuse demeure, ce parc magnifique, toutes ces limousines dans l’immense garage ?! Votre épouse, votre superbe épouse ?!
― À part mon épouse, et encore, rien n’est à moi.
― Et à qui donc ?
― C’est à Poupette.
― À Poupette ?...
― Que je vous dise. Une milliardaire s’est entichée de notre caniche. Elle lui a légué sa fortune à sa mort. Mais Poupette n’est plus très jeune. Et malgré une surveillance médicale de tous les instants, elle mourra bientôt. Tout l’argent ira alors à la Fondation pour la Sauvegarde des Ortolans.
― Mais n’y a-t-il point un moyen pour… ?
― Pour détourner l’argent afin de le distribuer aux malheureux. Je pourrais cacher la mort de Poupette en lui trouvant un sosie.
― Par exemple.
― Et l’ADN. L’analyse de son ADN ? Vous pensez qu’ils ont tout prévu.
― Alors, alors…
― C’est pour ça que je rêve. À la mort de Poupette…

Il ne put m’en dire davantage. On vint l’avertir que Poupette venait de rendre l’âme. Que ses obsèques…