- Ils sont trop petits.
Elle avait même enlevé sa ceinture, ses deux mains trafiquaient ses deux glandes. Les deux miennes tentaient d’étrangler le volant. L’ordinateur de bord bipait plus fort que mon Pioneer.
- Tu pourrais répondre… ça te concerne tout autant.
Ma réponse… ma réponse… elle la voulait vraiment ?
- Evidemment, à part ta voiture, ton tuning…

Insensiblement, j’accélérais ; la nationale était dégagée, comme ma réponse au dilemme shakespearien : ma caisse ou ma gonzesse ?
- T’aimes pas mes seins !
Gonzesse ou voiture ? Pas besoin de joker, ni de consulter le public.
- Bien sûr que j’aime tes seins.
Vrai mensonge, faux cul.
- Ouais… disons que tu les aimerais plus gros, plus pleins…
- J'te jure…
- Ne jure pas ! A part ta bagnole, rien ne compte.

Ma caisse m’avait coûté disons 6 mois de salaire, plus 4 mois d’améliorations, sur le papier, je n’étais pas vraiment prêt à les abandonner. Et l’autre palpait, palpait, palpait. En continuant ainsi, j’aurais pu avoir envie de participer à l’activité manuelle.

Elle palpait, je vacillais, palpait, ma caisse DEVAIT l’emporter sur ma grosse, palpait, c’était mathématique, palpait, comptablement évident, palpait… ma caisse l’emporterait sur ma gonzesse… d’une main je…

A 110 km/h, emportés, puis stoppés, net, par un platane.
Disons, 6 mois pour la bagnole, 4 pour le tuning, 3 pour la chirurgie… Il n’y avait bien qu’elle qui s’en sortait gratis avec son double airbag 160 B sur son torse à moitié défoncé.