L'aime pas le ciel qui pleure, ou l'vent qui gueule
L'aime pas qu'on l'emmerde quand elle veut être seule
L'aime pas les cons qui la branchent bien bien lourd
Surtout l'aime pas du tout faire le trottoir
Elle, c'qu'elle aime c'est son clope, tranquille, peinard
Quand elle ne supporte plus ses entours
Elle quitte son bureau, fuit la camisole
L'ascenseur l'envole au quatrième sous-sol
Dans sa p'tite voiture, sous les néons blêmes
Elle se roule son p'tit bédo de l'aprèm.
Elle allume, et c'est toujours là qu'elle m'appelle
Moi, j'attends, c'est la pause dans mon chômage
D'un "oui" long et joyeux, elle m'aquarelle
On se regarde de la voix, caresses sages
Je lui vole des sourires, elle m'offre ses rires
Seuls, au fond de la terre, on se chavire
On se tangue, on s'aime et on se cajole
A grands coups de nous et de petits riens
Pendant un clope ou deux ou encore plein
Avec ma fille du quatrième sous-sol

Et puis bien nicotinée et aimée
Elle me laisse seul avec ses mots en gage
Reprend l'ascenseur et rejoint sa cage
Faut bien, y'a la pointeuse à soudoyer
Je reste avec notre histoire, sans paroles
L'oreille toujours collée au combiné
Silences, mémoire de notre intimité
Quelque part dans un quatrième sous-sol
J'ai plus qu'à m'concentrer à bien chômer
En veille d'un demain encore à choyer
Où nous redeviendrons cavernicoles
Planqués encore au quatrième sous-sol