― Je crois vous avoir dit que je n’allais pas bien ce jourd’hui.
― Vous me l’avez fait entendre.
― Et qu’il serait sans doute souhaitable que je ne m’escrime point à tremper ma plume dans l’encrier.
― Il est vrai que…
― Et que par conséquent mes fidèles lecteurs qui m’adorent tant…
― Qui vous idolâtrent ! oui.
― Vont terriblement souffrir de devoir se passer de ma prose ce jourd’hui.
― S’il vous plaît, non, non, pas ça ! PAS ÇA !!!
― Hélas, je ne me sens pas bien. J’ai ma tête toute molle. Et même la cogner contre un édredon…
― Non, maître, cher maître ! Pas contre un édredon !
― Même si cet édredon est empli de duvet d’oison ?
― Ah si cet édredon est empli de duvet d’oison…
― Vous voyez. Vous voyez que j’ai raison.
― Maître, cher maître, maître adoré ! je sais que vous avez raison en toute saison ! Mais…
― Veuillez annoncer aux multitudes que ne paraîtra point ma prose ce jourd’hui.
― Ah ! quelle douloureuse tâche vous m’imposez là, maître adoré !
― Et que par conséquent je décrète une journée de deuil national… et international pendant que j’y suis.
― Ah maître, adoré maître, combien vont souffrir les multitudes ! Quel affreux supplice leur faites vous subir ainsi !
― N’importe-t-il point avant tout que ma prose demeure cristalline ? Qu’elle soit un exemple de pureté, de logique et de verres de rouge point coupés et bien tassés ?
― Maître, qui pourrait un seul instant ignorer Votre Verbe aviné… divin, veux-je dire ?!
― Devinez qui vient de prendre le train.