Mortimer

Ce soir, je lis.

Je me lie, me relie du fond de mon lit à ces vies qui s’enfuient qui dévient qui s’écrient qui s’écrasent à ces cris qui s’affolent qui s’envolent à ces êtres qui décollent puis culbutent , à ces corps perdus dans le décor happant le néant à ces autres corps déjà morts hantant le présent .
Ce soir sans effraction et avec violence ils sont encore entrés dans ma vie, se sont couchés dans mon lit, personnages de fiction en déferlante, en fêtes, en défaites, rivières en crue, civières en croix, bannières en berne , barrières en larmes, flux et reflux fracassants, héros fracassés issus de je ne sais quels cerveaux délabrés, plus délabrés que le mien Mort, et contemplant ma porte battante, ce sont d’autres portes encore que j’entends claquer interminablement d’où s’échappent par bribes des râles, des gémissements, des pleurs, des vociférations et des silences.
Je lis et je suis projetée alors dans cette ville disjonctée, ce no man’s land où se pressent des foules bâillonnées et hurlantes, j’entends cette voix de haute solitude où surnagent des éclats de l’enfer des fragments de paradis, des nuits d’errance, des matins comme des bois flottés, comme des espoirs coulés, je plonge dans cet univers sans comprendre sans savoir si le désespoir l’emporte sur le reste, s’il faut rire ou pleurer, se taire ou crier.
Mais je suis bien ici, Mort, c’est ici que je vis.

Elise

PS : Mortimer Mornington, je ne sais plus si vous êtes fiction ou réalité.