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et des vrais alexandrins
On dirait une pieuvre arpentant une plage,
Main froide et obstinée errant sur le papier ;
D'elle jute de l'encre en un rythme estropié
Qui traîne sur la feuille un dernier déballage.
Jadis, lorsqu'il était dans la force de l'âge,
Il avait tant écrit, et cent fois recopié
Des vers sous le joug de son style pompier,
Tout faraud de se croire admiré du village.
Las ! Aucun ne sut voir en lui le grand poète,
Le créateur d'un monde en sa trop grosse tête
Où tout était plus beau que la réalité.
À présent son regard fixe le crépuscule ;
Il réalise enfin, le stylo arrêté,
Qu'écrire sans talent pèche par ridicule.
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