|
.
Nos vieux journaux intimes, tes mots calligraphiés,
la chanson de Fairuz - on n'en parle presque plus -
ce n'est pas la mémoire c'est autre chose et ce n'est plus
Il reste quand même un peu d'amour quelquefois du désir un peu de tout
Ce sont des jours de pas grand-chose de ceux qui nous ressemblent
- vague idée du futur - juste ce qu'il nous faut
de résistance
Ce sont des jours comme ça, la dérision face à l'angoisse
|
