Pour une noble forme on perd vite l'idée,
Et vouloir un sonnet sans le moindre défaut,
Aux vers harmonieux à la place qu'il faut,
Nous amène souvent à trahir la pensée.

Aussi dois-je avouer, toute honte pesée,
Que ma naïveté mérite l'échafaud,
Qu'en cet art rigoureux je ne suis un gerfaut
Dominant de son vol une brève odyssée.

Je ne puis éviter les mille chausse-trapes,
Les rimes et les mots faisant des croche-pattes,
Les nombreux interdits qui brisent mon élan.

Mais je garde à l'esprit la force de mon dire,
Et trace sur la page, en mon style d'uhlan,
La fièvre, la beauté, la démence ou le pire.