Elle se tient là, derrière son comptoir
En plein nulle part, avec tous ses pourquoi
Qu’elle garde comme des chats entre les jambes
Et toi, hombre, pourquoi ?
Moi ? Je lui sers ma théorie de l’échiquier
Aux pièces biaisées, balayées sur le côté
Mon amour désabusé des grands blancs géographiques
Je vois, dit-elle, en planquant la bouteille de Pisco