Ça avait bien commencé, comme on dit, chez moi le samedi soir au bal du loto. On se l’était dit bien deux ou trois fois, ou quatre : « Je t’aime, je t’aime… »

Puis on avait revenu du côté de vers chez moi, ou vers chez elle. Sais plus.
On n’arrêtait pas de se le redire, on n’arrêtait plus : « Je t’aime, je t’aime… »

Puis on s’est couché et on ne se l’ait plus dit, on se l’ait fait, au lit. Une fois, deux fois, pas trois.
- Car ma mère, elle veut pas.
- Quoi, ta mère ?
Alors, j’ai bien été obligé de le lui dire :
- Ma mère, elle dit comme ça que tu m’aimes pas, que t’es une garce, une salope, que t’en veux qu’à mon argent que j’ai pas.
- Fous le camp !
- Ma mère…
- Barre-toi !
- Elle dit…
- Dehors !

Sa chaussure est partie à l’horizontale, vers moi, plein fouet… dans la porte que je refermais.
Puis j’ai couru, j’ai couru, à en perdre haleine. Plié, à genou, je me suis dit : j’ai pas de mère, j’ai pas de cœur, j’ai pas de couilles…
- T’es rien qu’un moins que rien, m’a dit un chien en me pissant dessus.
Il me prenait pour un coin de rue. Il avait bien raison.