Livre de vie, feuilles de thé

Là-bas, quelques signes de piste en bouquets d’hommes bleus délivrent ton âme tout-terrain. Un serpent de cuivre sur les plaies, tu respires l’orage de leurs mains.

Là-bas, les voix en rouleaux, leurs mèches rouges en feu sur tes rêves déplacent les fenêtres d’ivoire, pour accueillir avec toi le soleil des mots. Tu es touché, dedans et dehors… de toutes les mains, de chaque regard.

Là-bas, là-bas tu commences à écrire une carte du monde. Et quand tu te dresses pour saluer le jour, quelques mots s’échappent de tes poches. Tu es loin de chez toi mais tu te sens présent, impermanent comme un nuage… et vivant.

Ivre de vie, feuilleté, touché.