ils se couchent terrassés et attendent
sur le flanc sans saigner
que passent les nuits confinées de leurs chambres

les rescapés ordinaires ne font pas d’éclat
se murent dans les silences HLM
écrasent les matelas d’une horizontalité mortifère
et tremblent dans leurs univers confinés
air confiné
confiné
un horizon écrasé de choses closes

les survivants ne dorment pas patiemment
regardent fouillent le noir de l’univers
de leurs faisceaux d’œil morte
alors l’opacité épaisse se mire et résonne
et gronde
et tape
dans l’ombre de l’ombre de la nuit noire

ils sont là allongés presque sans respirer
tout un ciel aplati dans les chambres
rampe et se terre
glisse sous les sommiers
des magnifiques survivants du matin
qui cherchent les étoiles mortes là haut

quand vient l’heure les survivants se lèvent
avancent et tournent au milieu des jours-heures-robot
et quand vient l’heure le soleil froid les perce de cent rayons crucifiés
puis quand vient l’heure coulent les sangs de joie dans les caniveaux
pour se faire baiser
enculer