|
Fractales
Mes pinceaux qui caressent la toile grise,
L’eau qui mouille encore le papier,
La tache blanche qui scintille.
La tache noire. Ombrage
Sans âge.
Sage.
Pas un bruit, et le journal apparaît, esquissé.
J’entends ses feuilles froisser.
Le papier sur le papier.
La liseuse adossée
En à plats
Est là.
Est-elle aussi sur le journal ?
Se contemplant à l’infini
Jusqu’au fin fond
De cet abyme,
Enchevêtré.
Vertige.
Ici, et
Là.
par Jean-Jacques Dubosc
http://jeanjacquesdubosc.over-blog.com/
|
