C’est un matin où on annonce des bancs de brume
Ou plutôt une plaine de banlieue
Ou, du moins, un espace désolé et désert
Ou encore quelques flaques d’étangs malodorants
Ou bien un tableau de Turner
Gommé en son milieu par une bande de gaze
Où deux pattes fines d’échassier
Se prolongent au-delà du brouillard en un pylône électrifié