C’est un traquenard en crique en rade
À l’hôtel cintré autour de ce nombril salé
Aux quinquets vaguement entrouverts sur la possibilité d’une grasse matinée
Aux balcons bouffés jusqu’à la ferraille
Aux linges et slips de bain attendant la prochaine
Les figues de barbarie reluquent tout ça
Rougissent un brin, font grimacer un testicule canin
L’hôtel s’en fiche, qui balance, au matin, un filet d’accordéon autrichien