Compte les lignes.
Compte les lignes disjointes.
Compte les lignes disjointes blanches.
Sur la route.
123456789... qu'rantedeux, qu'ranttrois.
Ça va trop vite.
Recommence : undeuxtroisquat'cinqsisept…..
Joue et nez écrasés contre la vitre, cheveux au vent filant par l'interstice .
Les yeux qui suivent les lignes, les yeux qui sautent sur les lignes.
Les yeux qui sautent les lignes comme pour vite connaître la fin.
Chantonne : " Seul le voyage compte, seul le voyage compte.
Mais pas pour nulle part, mais pas pour rien ".
Arrêt sur une aire d’autoroute.
Du monde, du bruit, la chaleur monte du sol, le soleil sature les couleurs, les odeurs.
La même transe, la même danse.
Redémarrer et le vent aussi.
Voir se détacher une silhouette.
Trace claire dans le rétroviseur.
Un homme quitte l'aire et s’engage sur la bretelle d’autoroute.
Promeneur égaré il avance d’un pas ferme mais pas pressé.
Un homme en costume clair avec quelque chose à la main.
On dirait des fleurs à tiges allongées ou des épis de blés.
Ralentir et rencontrer son regard lancé au delà de mes yeux .
Il va quelque part et il y va à pied.
Et son voyage compte.
Mais pas pour nulle part et certainement pas pour rien.
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