Je ne vaux pas un clou. Le Christ au moins en valait trois. Et si on a répandu des fleuves de sang en son nom, ce n’est pas le mien qui déchaînerait la fureur des foules. Il est pourri, mon sang. Il est empoisonné. Sur la table reste la lettre ouverte. C’est le labo qui me l’a envoyée. Je viens de la recevoir. Je viens de lire le résultat de l’analyse sanguine. Je suis séropositif.

Moi qui me croyais indestructible, je réalise mon désarroi. Positif. J’ai attrapé ce putain de virus ! Avec qui ? Qui me l’a filé ? Quelle est la garce qui ne m’a rien dit ? Pourquoi ne me suis-je point protégé ? Ah, il est beau le don Juan ! J’ai horreur du préservatif ! Ce latex qui interfère avec la libido. J’aime baiser comme une brute. Y aller carrément, sans préliminaires. Je lève les filles comme j’arrache des fleurs. Je les fais boire, puis je les entraîne dans mon antre pour les sauter. Et hop ! Une de plus au tableau de chasse. Elles aiment ça. Elles aiment être prises par un mâle en rut. Des salopes ! Et moi, j’aime les salopes. J’aime jouir comme un homme, un vrai. Un a qui on ne la fait pas. Un qui déteste les minauderies, les sentiments, les caprices des femelles.

Et voilà le résultat. Je sais que le traitement du virus a beaucoup évolué. Que je pourrai survivre. Mais je serai assujetti à une lourde thérapie. Je n’en veux pas. Je continuerai à éjaculer dans tout vagin offert. Je n’ai rien à foutre de cette bêlante humanité. Je suis un salaud. Je le sais.