Arrive le moment où les sensations patinent
Puis cavalent dans nos têtes sans plus toucher la peau

L’endroit s’appellerait la passe des grillons
Un troupeau d’odeurs dévalerait le sentier humide
Et sans pouvoir le distinguer, derrière la sapinière
on le sentirait jusqu’au vieux puits de neige
En demi-cercle gris profond
tassé sur lui-même comme un arc en ciel emmuré
Mais libre des contraintes du froid et du passé.

Arrive le moment où les voix continuent dans le silence
Puis dans un no man’s land qui tanguerait pour un tango
Le chant du grillon ne cesserait d’enivrer la nuit
On s’étirerait jusqu’à demain
Les bras immenses comme des fusées
Et ce serait l’été.

21 juin 2009, 0h20