C'est vrai, je les ai enivrées de cette fumée d'herbes sauvages dont elles raffolent et leur vol tourbillonnant m'entoure, me grise, me saoule. J'accompagne leur sarabande imprévisible et je mêle mon ivresse à leur ardeur.
Les gateaux de cire sont lourds d'une nourriture exquise, les alvéoles débordent d'or crèmeux et de promesses sucrées.
Mais je prends garde de ne prélèver au ventre de la rûche, qu'une infime partie de l'ambre nourricier car à l'odeur de ma peau, elles peuvent aussi sentir mes intentions.
Mes gestes sont précis et calmes.
L'instant se prolonge, s'étire puis s'éteint ...
La manne récoltée, je rentre en longeant le ruisseau tandis qu'au delà du talus herbeux, le rucher retrouve peu à peu son habituelle rumeur.
Je serre contre moi une coupe de grès où j'ai recueilli le miel. Bientôt j'y tremperai mes lèvres silencieuses pour goûter à l'immortel nectar des butineuses.
Pourtant, quand le sommeil viendra me mordre, une conscience lointaine me fera reine d'un temple qu'on brûle, qu'on pille et qu'on malmène !