Une terre rouge sang, des oliviers vert amande, une ferme blanc calciné
Le vent qui fait des vagues et des ravages dans les verts
La porte de la ferme, en bois clouté, bouffée et rafistolée
La porte battante, battante, battante –le vent
On s’approche, on pénètre le paysage, l’atmosphère
Puis on s’arrête, saisi, devant le chien-loup, sauvage et aboyant
Enchaîné dans la gueule de la porte aux dents cloutées
Béante, béante, béante –la peur atavique