La mort en face, la mort en phase.
La mort en phase de mois pourtant.
Sans doute que l'on terminait un cycle.
Un cycle sans doutes...
Impossible.

Donc, cette odeur-là et ces couleurs-là.
Ce brun cercueil: un brun fuyant, pas net dedans.
Un brun d'urne électorale: une bonne grosse urne en bois, fendue comme il se doit.
Une urne comme un cercueil, où l'on glisse un papier blanc.
Dessus il y a juste écrit : "Était là ".
Étais là.
J'étais là, devant, dans la file, suivant, je me voyais me rapprocher de cette longue boîte en bois.
Oblongue boîte fendue juste au niveau des pieds.
Enfin, je suppose que les pieds devaient être là.
Avaient forcément du être las.
Je glisse le bout de papier blanc.
Carré plié en trois disparaît dans la fente, touche le fond, fait gicler en gouttes un liquide brun.

J'ai porté la boîte sur mon dos toute une journée.
Rentrée du boulot fatiguée,
Ouvert le frigo,
Trouvé un petit pot de crème vanille avec un mot d'ado vert fluo,
Ai choisi une cuillère longue et fine pour manger la vanille, assise comme si plus rien n'était.
Assise en plein sur la fente de la boîte en bois.
Terminé ma vanille.
J'ai bien ramassé tout ce qu'il restait dans le pot, avec mon doigt.