Le soleil et la cité respectent le traité
Sortis du car bondé on s’assied sous les arbres
La poussière se fait lourde, bloque nos souffles
Pliées sur leurs vieilles cannes parmi les ombres sombres
Nos voix sont suspendues pour ne pas déranger
Elles ferment nos oreilles et nos yeux

Elles se fondent en pensée avec le conducteur
Lui, qui jamais de son repos ne sourd