Perdu dans l’estuaire, le dispensaire
Sans route en terre, à peine si, tous les quinze jours
Une longue pirogue aux provisions demandées par radio hier
Là, une femme blanche pansant, rafistolant, pouponnant
Là, un homme blanc faisant tourner un concasseur moribond
Ici, le dispensaire et autour
Epars, irrégulier, comme une poussée d’urticaire
Un village qui naît, un groupe électrogène qui pète