C'est quelque part entre ici et je ne sais quand... C'est chaud et visqueux... C'est à l'occasion un peu amer, dur aussi à avaler... Cela pend parfois aux arbres quand cela ne dégouline pas sur la rambarde des escaliers ou quand cela ne passe pas sous les portes mais jamais sans s'inviter... C'est partout... C'est nulle part... C'est ainsi que vont les choses que l'on attend et sur lesquelles on ne veut pas compter...

On tape des pieds... On compte et ses doigts et ses mains... Des fouets claquent... Des cris... Des gémissements... Des pleurs... Parfois aussi des rires et de joyeuses chansons accompagnent les processions... Et l'on grave alors des dates aux peintures défraîchies des murs... À coût que clous on intronise et l'on célèbre... Mil bons dieux que je vous aime et vous vénère... C'est la mort qui vient...

La mort sans sépulture fêtée et célébrée aux banquets de charniers canonisés... Ou la triste fin dans des caniveaux glauques et peu éclairés... Ou la vinasse puante qui broie les tôles aux carrefours clignotant de chauffards méritants... C'est aussi la triste fin crépusculaire à l'agonie d'une retraite hélas solitaire...

C'est Madame la Lune qui clignote, brille et chante « Que c'est triste Venise! »... Sa lumière bondissante sur un petit portrait épinglé... Et ses promesses... Et cette douleur ... sourde... « Où es-tu donc mon amour, mon fils, qui m'a laissé pour seule compagne la grande faucheuse s'invitant à ma table un peu plus chaque soir?»