Enervé.

J'envoie valdinguer le livre contre le mur. Prosine valse près du téléviseur, s'écrase dans un bruit de feuilles froissées à quelques centimètres de la table basse. Si sa jupe est troussée, maintenant je sais pourquoi. Et elle aussi.

Je n'ai rien demandé.

Qu'elle m'oublie, se lasse, ne se délace. Que sur d'autres elle déverse ses rouleaux de papier, ses vagues de phrases. Qu'un autre me délivre des livres dont je suis le héros, me remplace...
Un autre se troublerait de ce sein que je ne saurais voir, concevrait certaines dentelles friponnes comme une peau à même la peau de Prosine.

Il faudrait cependant qu'elle le veuille.

Etre rien. Me fondre dans la foule. Passer sans être vu. Jouer ma musique sans la lui faire écouter.

Mais cette femme qui écrit désire faire de moi un homme remarqué. Remarquable ? Elle seule peut répondre...