Aidez-moi.

Les mots me disent, me font et me dessinent. Ils colorent. Qu'on laisse ma vie noire, j'ai choisi un cargo et sa soute et ma route. Sortez-moi des livres. Dites-lui que je n'ai pas les yeux d'un vert qu'elle pense anglais. Elle organise le printemps quand j'accepte l'automne. Dites-lui que nous n'avons plus vingt ans. Elle gribouille et je lis une vie qui étrangement ressemble à la mienne.

Elle invente mon érotisme.

Je me souviens. J'ai dit. Ne fais pas de moi une histoire érotique.

Plus tard elle a répondu qu'au final, la personne qui écrit a le pouvoir. Et la responsabilité. Depuis ma vie verbale est érotique.

Prosine, es-tu autre chose qu'une écri-mateuse qui hisse haut le mât des mots et des arpèges de mes jours et de mes nuits ?

Page cent deux du second volume, Prosine dégraffe ma chemise, dénoue la ceinture de mes jean's, l'enroule autour de son menu poignet...

Page cent trois, Prosine est nue sous sa jupe, je viens de le découvrir...

Page cent quatre...