Alors je prends la décision de lire les nouvelles dans l'ordre de parution.

Il est huit heures du soir, le volume dans une main, une golden dans l'autre, je sais qu'elle dort. Quatre heures du mat' au bout de La Terre.

Je voudrais lui expliquer encore que L'Asie est au centre, pas à l'extrémité.

Mais pas maintenant.

Elle rêve, perdue dans ses boucles rousses, le coussin souple chiffoné au creux des bras, une jambe sous l'autre pliée, le buste incliné vers l'extérieur du lit.

Elle dort.

Nue.

Ni satin ou fines bretelles.

Nue sur le coton frais d'un drap épais.

Silence.

J'ouvre le livre. Page cinquante-deux. Le titre en six mots. "Et sans les mains te toucher".

Le titre est un colis six mots et si en mots elle me touche, elle continuera de penser que... quand c'est écrit, ça arrive...