Punk sexagénaire
Devant le Champion
Chante les Stones
Sous le soleil mou

Allons bon
Gueule pétée par la gale
Sirote une valstar
En appelle à des Sid Vicious imaginaires :
Vise un peu mes bras mangés par le soleil !
Et mes tatouages qui coulent !
Et mes Rangers qui fondent !
En filigrane, le bonheur, ce flot subtil
Le bonheur encravaté sur le trottoir
A petits pas de compte à rebours
En somme, rien d’interdit,
Même une triste conversation,
Mais que dire ?
Le punk pourrait gueuler à son chien de sauter sur mon costard.
- Laissez-moi vous expliquer quelque-chose :
Le monde n’est plus (ce qu’il était),
Les bars franchisés ont envahi les centres-villes,
On ne voit que des plaques dorées à l’entrée des immeubles,
Avocats, Thérapeutes,
Promoteurs immobiliers, Syndicats,
J’ai vendu mes vinyls pour m’acheter ma première voiture,
La faute aujourd’hui ne se rejette plus sur l’autre, elle s’oublie,
Elle s’évanouit dans la raison,
A San Fransisco les Beatniks n’ont pas annexé Market Street…

Ce sera mon poème social
Une odeur d'échappement flotte sur Clermont
Je rentre chez moi
je vais pas parler au punk
Je vais faire le tour
Ma nostalgie un chouia mal placée
Elle aussi fera le tour
Là
Entre le cœur les clopes et l'étui à lunettes

Un grillage avec un trou mène à une friche triangulaire Place de Jaude
Punk sexagénaire
Devant le Champion
Chante les Stones
Sous le soleil mou