L’Andalousie, la nuit, ouvre ses portes
Qui dégoulinent sur le pavé des ruelles accortes
Et les mondes endormis s’agitent comme des spectres
La maisonnée enfermée toute la chaude journée
Se découvre comme aisselle de servante à la tâche
Chaude et musquée et humide de sa vie renfermée
Alors, nous les passants anonymes
On s’arrête, hume, réfrénant à peine l’envie primale d’y pénétrer

(Cordoue, 2008)