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(Pour vous, ce joli conte de Noël « King Size », retiré in extremis de la poubelle… au délicat parfums de peaux de mandarine parcheminées et d’os de poulet prématurément suspendu de ses fonctions… Dormez bien mes chérubins, Papa Noël met les chaînes à ses rennes !)
Il trouva le portefeuille sur le palier. L’ouvrit. Trois billets, une carte de santé périmée, un ticket de ciné, pas de photo, deux tickets de pressing, pas d’adresse et -sans que cela ne l’étonne vraiment- une carte de police qu’il empocha avec les trois billets.
Mais avant ça…
La pension était ce qu’elle était, nuit de Noël oblige.
A travers la cloison, lui parvenait en sourdine une ballade connue, mi-amerloque, mi-irlandaise, un tube d’un air de nez pincé. Puis un autre commençant avec un mec qui siffle. Cool. Genre côte ouest.
De l’autre côté de la cloison, la fille se mit à s’agiter puis à geindre. Pas convaincante mais efficace.
Elle se tut enfin. Un temps. Son client à la voix de hyène la chahuta un peu puis partit sur un coup de gueule hargneux de la porte.
Le téléphone sonna. Il décrocha : - Fini !
La fouine-réceptionniste l’avait prévenu : - Une paire d’heures, pas plus ! Visiblement, la fouine avait d’autres vues sur SA chambre.
Suivant les us et coutumes de 20 % des habitués du lieu, il s’essuya avec les rideaux, laissant les draps aux 75 % restant. Bien inspiré ? Ici comme ailleurs, on changeait les draps plus souvent que les rideaux.
Il s’habilla et sortit. C’est une fois sur le palier qu’il vit le portefeuille…
S’il oublia rapidement la carte de police, il se concentra sur les trois billets.
Il hésitait, en bas, devant la fouine : - Allez, fous ton camp !
Une subtile envie de lui museler la gueule pour le restant de SA nuit avec un de SES billets…
Derrière lui, passa une fille qui sifflotait un air genre côte ouest. De sous un fauteuil de l’entrée, un clebs démarra pour la suivre. Une espèce de saucisse albinos tachée de noir, museau pointu comme un dessin d’enfant ou de Loustal.
Il sortit et s’en fut là où on vendait encore du tord-boyaux, là où on pouvait boire, là où on pouvait se battre, donc, là où… il finit comme au fond d’un bidet : aspiré en spirale chez les flics.
Evidemment, la carte de police revint sur le tapis avec la certitude d’une ou deux nuits, en extra-ball, au dépôt.
Puis le miracle de Noël arriva : une voix de hyène emmerdée le jetant sur le pavé, deux billets plus tard un clebs et une mélomane. Demain il verrait pour l’album de Loustal et son dernier biffeton.
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